viernes, junio 19, 2009

Lisa - Roberto Bolaño

--
Cuando Lisa me dijo que había hecho el amor

Con otro, en la vida cabina telefónica de aquel
Almacén de la Tepeyac, creí que el mundo
Se acababa para mí. Un tipo alto y flaco y
Con el pelo largo y una verga larga que no esperó
Más de una cita para penetrarla hasta el fondo.
No es algo serio, dijo ella, pero es
La mejor manera de sacarte de mi vida.
Parménides García Saldaña tenía el pelo largo y hubiera
Podido ser el amante de Lisa, pero algunos
Años después supe que había muerto en una clínica psiquiátrica
O que se había suicidado. Lisa ya no quería
Acostarse más con perdedores. A veces sueño
Con ella y la veo feliz y fría en un México
Diseñado por Lovecraft. Escuchamos música
(Canned Heat, uno de los grupos preferidos
De Parménides García Saldaña) y luego hicimos
El amor tres veces. La primera se vino dentro de mí,
La segunda se vino en mi boca y la tercera, apenas un hilo
De agua, un corto hilo de pescar, entre mis pechos. Y todo
En dos horas, dijo Lisa. Las dos peores horas de mi vida,
Dije desde el otro lado del teléfono.

-

jueves, junio 04, 2009

-
-

Te echo de menos como en la literatura,

como la chispa al acero,

como un beso a la piel.

Te echo de menos como a aquel árbol que estaba,

como a los niños perdidos,

como al caballo el guerrero.

Te echo de menos en medio del océano,

con un poeta muerto a veinticuatro horas.

Y tengo miedo.

Miedo a la distancia de nuestros pensamientos.

Miedo a que se escape demasiado el sentido.

Miedo a que se funda la noche con la tarde

y me encuentren aquí

las lunas y los perros,

en esta postura, haciendo esto,

temiendo

vivir sin ti

en resumidas cuentas.


martes, junio 02, 2009

Poema de Natalia Sosa Ayala

-
-
HIPOCRESÍA
-
-
A Pedro Perdomo
-
-
No soy la que camina con la risa en la boca,
ni la que va de paso con la mano extendida.
No soy la compasiva ni la triste y callada:
soy la que lleva en sí la hipocresía.
No os canséis de mirarme con la mirada abierta,
cual lobos al acecho de mi temor oculto.
Yo soy la hiedra extraña que trepa en una risa
y llora en la raíz, bajo la tierra roja.
Yo soy la piedra dura donde la mar se agota,
la fusta que no tiembla, la espuela congelada.
Mi semblanza presento sin dolor y sin sombra.
Miradme, conocedme, sabedme de esta forma
terrible que no oculto.
Mañana seré otra de la que ahora escribe.
Su presencia está cerca:
-----------------------Ceñida a mi cintura,
--------------------------------trepará
locamente
-----hasta mi boca.
-

miércoles, mayo 20, 2009

se fue Mario Benedetti

-
-
-
Cuídate, viejo...
y gracias.

martes, mayo 19, 2009

verdad

-
-
pienso en cabras
siempre

jueves, mayo 14, 2009

Logística *

-
-
*
-
1. f. Parte de la organización militar que atiende al movimiento
y mantenimiento de las tropas en campaña.
-
2. f. Lógica que emplea el método y el simbolismo de las matemáticas.
-
3. f. Conjunto de medios y métodos necesarios para llevar a cabo la
organización de una empresa, o de un servicio, especialmente de distribución.
-

sábado, mayo 09, 2009

haikUrbano de Petunia

-
-
Cristales rotos
en pedazos pequeños,
luna deshecha.
-
-
-
[tomado de su blog, casi sin permiso]

jueves, mayo 07, 2009

MADE IN TAIWAN

-
-
En Mallorca siempre despotricamos de los chuetas y de los forasteros. A mí como niño lo de los judíos me la soplaba porque no llegaba a entenderlo, y porque tampoco creía que tuviera importancia hacerlo o no. Lo de los forasteros sí, estaba bien, porque para mí forastero era igual que hijodeputa, fuera de donde fuera. Usábamos distintos significados aunque no lo sabía. Reconocí mucho nativo forastero que muchos no querrían ver. Lo del idioma también me la soplaba, me parecía magnífico conocer dos códigos con los que hablar, pensar, sentir, leer, masturbarme, escribir... era fantástico, en serio, es fantástico, y sigo sin entender tanto enervamiento, tanta agresión, tanto negocio y tanto enfrentamiento para con las lenguas. El día en que todos los idiomas se follen a la política por el culo hasta matarla el mundo será más justo y más lindo.
Aún menor me trasladé a Tenerife. Curiosamente hasta entonces no fui mallorquín. Ahí los malos se llamaban, nos llamábamos, godos. Para mí godo era igual que forastero, ergo godo igual a hijodeputa, fuera de donde fuera [amar el lenguaje nunca me ha eximido de practicarlo y entenderlo mal]. Para una parte del resto el caso era igual al balear; todo ese rollo de invasión, destrucción, sometimiento, hordas extranjeras y corrupción desde hacía siglos... pero si el daño, el caciquismo, era local no parecía ser tan malo. Tuve muchos momentos realmente muy duros. Era un aparte y ya venía herido. Era un blanco débil, preadolescente, fácil y solo. Jugué la baza de ser otra isla y de adquirir y aplicar su lingüística, y así pude expresar mi amor y mi ira por el camino más corto y más claro. Así pude buscarme la vida mientras ganaba tiempo, mientras descubría a las personas a las que debía conocer, obteniendo notables notas en ciertos protocolos. Y me hice un sitio, ya lo creo que me hice un sitio. Y lo que es más importante: sin demasiada violencia.
Pasé por Fuerteventura pero no aguanté mucho. Trabajaba y trabajaba y trabajaba y no tuve tiempo de descubrir aquello ni de trabar amistad con majoreros, y eso es algo que me duele intensamente. Por lo demás, estaba atestado de hijosdeputas multiprocedentes.
Luego emigré a Gran Canaria por asuntos internos, rondando los dieciocho o los decinueve. Curiosamente hasta entonces no fui tinerfeño. Volvía a repetirse lo mismo, con una añadidura: lo odiado era lo godo y lo de la isla de enfrente. En cuanto a mí, seguía manteniéndolo: odiaba tanto hijodeputa, hubiera nacido donde hubiera nacido. Entre godo o chicharrero elegí que seguiría siendo lo segundo. Entre otras cosas porque entendí que era preferible un cinco a un diez en la escala de repulsa, porque compartían muchos más vínculos sociales, culturales, fonéticos y familiares que bien conocía y apreciaba, y, resumiendo, porque tenía una gran parte del trabajo hecho. Y me fue bien ese nuevo aprendizaje, todo cuanto salió mal nada tuvo que ver con mis raíces, lo cual demuestra una vez más la ignorancia infinita de lo xenófobo.
A los años me vi en Andalucía. Granada, Córdoba, Huelva... otra vez Granada... y en deshonor a la mentira he de decir que en todos estos ciclos en todos estos lugares jamás me supuso mi origen o mi vocabulario una falta de respeto, una discusión o un interrogatorio. No directa ni abiertamente, aunque también es cierto que sigue existiendo el rencor primitivo, el rechazo vendido, la opinión no pensada, a pesar de que la proporción lo diluya. Si eres gitano ante payo, payo ante gitano, si eres africano, americano, si eres gordo, deforme, asiático o demasiado europeo, por ejemplos, o si eres de tal o cual comunidad, es factible el insulto y que quieran joderte. Pero como he dicho la proporción se diluye. No tantos son de gatillo tan fácil. No he tenido que pensar tan a menudo en ello.
De modo que tras examinar este trozo del principio de mi historia, he concluido que de hijosdeputas está el mundo lleno, y que el racismo se enseña y se aprende y es un pilar básico para los indignos abusivos y cobardes que nos dirigen y nos sangran y para los que lo pretenden.
Y doy gracias porque a día de hoy me la sigue soplando todo. Me la sigue soplando dónde te cagaran, y me la sigue soplando
lo que no cuentan tus ojos de bastardo perdido.

-
-

miércoles, mayo 06, 2009

Ediciones Eclipsados edita "La Marcha de 150.000.000", de Enrique Falcón

-


-

Queridos amigos:

Me alegra por fin anunciaros que --tras 15 años de escritura ininterrumpida-- acaba de publicarse "La marcha de 150.000.000" (ediciones Eclipsados, Zaragoza, 2009). Hoy mismo salía de imprenta.

La maquetación --hermosísima-- del libro es obra del gran Kb, así como las ilustraciones que, versionando obras de Käthe Kollwitz, recorren el volumen. La apuesta, arriesgadísima, por editarlo completo es de Ignacio Escuín. Si os hace, podéis solicitar el libro escribiendo a la editorial:
tantaloyatreo@hotmail.com

Os cuento de paso que "La marcha de 150.000.000" se ha convertido en un largo poema de 5.000 versos, dividido en cinco secciones (sólo dos de ellas ya habían sido anteriormente publicadas en versiones iniciales). El volumen va introducido por cinco prólogos (de la mano de Jorge Riechmann, Miguel Casado, Antonio Orihuela, Eduardo Moga y Eduardo Milán) y se cierra con una extensa nota de agradecimientos para todos aquellos colectivos y organizaciones --políticas, sociales, culturales, sindicales...-- que de un modo u otro lo habéis ido acompañando durante estos últimos 15 años.

Esta versión triplica, supera y arrincona las de los dos volúmenes publicados bajo el mismo título en los años 1994 y 1998. Con ocasión de esta definitiva edición en Eclipsados, se ha abierto una página en la red (
http://marchade150000000.blogsome.com/) en la que podréis encontrar decenas de materiales diversos acerca del libro.

Estaré con el libro-poema, para varios recitales en directo, en Madrid (Traficantes de Sueños, 23 de mayo), Zaragoza (30 de mayo), Valencia (Librería Primado, 11 de junio), etc. A ver si hay ocasión de vernos.

Os va con un fuerte abrazo

q.

Infraestructura*

-
-
-
*
1. f. Parte de una construcción que está bajo el nivel del suelo.
-
2. f. Conjunto de elementos o servicios que se consideran
necesarios para la creación y funcionamiento de una organización cualquiera.
-

domingo, mayo 03, 2009

Poema de Amor e Hidrocarburos

-
-
Creía que aún dormía y entonces escuché
el camión del butano aparcando en mis sueños.
Creía que aún soñaba, y no, era cagar.
Creía en el amor, en otro día posible,
y tú te habías ido (todo estaba oscuro).

Las bombonas repicaban por el callejón,
me puse en pie desnudo y enmerdado.
Abrí la ventana, entró zotal –no entró la luz–,
fui hacia la entrada sin limpiarme el culo ni oler tu piel,
preso de las marcas de la realidad,
lleno de ausencia e inmundicia.

La perra empezó a ladrar, y yo, yo estaba ahí
sin saber de qué, por ti, por qué, de ti...
y preguntándome si cruzarías de nuevo esa puerta
para abrazarme, para hacerme sentir para qué sirve
un hombre, un animal, un escritor,
y un puto parado de mierda.





martes, abril 28, 2009

Cada Hombre - poema de Nivaria Tejera

-

-
Cada hombre lleva dentro de sí mismo
un perro solitario que yerra y que gime sin detenerse nunca
un perro que muerde la luna y come estrellas y se nutre de esta nada
una ventana de viejo hierro plena de arañas que no se abre nunca
y también viejas y poderosas hormigas
que miran tan lejos que uno no puede seguirlas
y un polvo que gira siempre
como gira la oscuridad del ciego en el mundo.
-
Cada hombre lleva dentro de sí mismo
una tierra enorme una tierra toda negra y húmeda
que lo hunde lentamente
pacientemente
en la muerte.
-
-
-
-

jueves, abril 23, 2009

La Habitación Enorme - E. E. Cummings - [extracto]

-
-
---De todas las mujeres excelentes que he visto, la más excelente fue la dama redonda voluminosa que vendía por dos sous una taza de genuino café bien caliente en el mismo vestíbulo de la estación, mientras charlaba alegremente con sus numerosos clientes. De todas las bebidas que he bebido en mi vida, la suya fue la más sagradamente deliciosa. Recuerdo que llevaba un vestido negro y ajustado en el que sus pechos enormes y saludables destacaban y se hundían sin cesar. Me demoré sobre mi diminuta taza, observando sus grandes manos veloces, su redonda cara gesticulante, su amplia sonrisa repentina. Tomé dos cafés e insistí en pagar con mi dinero nuestras consumiciones. De todos los convites que haga en mi vida, el convite de mi apresador permanecerá como único en placer. Incluso apreció a medias el sentido cómico de la situación, aunque su dignidad no le permitió un reconocimiento expreso del mismo.
---Madame la vendeuse de café, te recordaré durante no poco tiempo.
-
-
-
La Habitación Enorme, E.E. Cummings,
Espasa Calpe, S. A., 2.004.

miércoles, abril 15, 2009

Poesía pasada

-
-

-

EL DROMEDARIO Y LA YUNTA, Tenerife.

Fotógrafo sin identificar.

Año: 1925 - 1930

- Extraída de http://www.fotosantiguascanarias.org/

Poesía Táctil

-
-
Escritores de Osorno y el mundo llevan poesía en braile a niños de Valdivia acercándolos al mundo de las metáforas y los sueños gracias a generosa colaboración de un Argentino-Chileno no vidente y traductor a sistema braile don Juan Villagrán quien tambien es no vidente y viajò hasta la ciudad de Valdivia a entregar la donaciòn de textos a la Escuela de discpacitados visuales Ann Sullivan.
-
-

Poema de Jenaro Talens

-

-
TERRITORIOS DE UN CUERPO


Hermoso es el desorden de mi pensamiento.
Yo no sigo el ejemplo de los ancianos:
busco lo mismo que buscaban.
Por eso, en esta diáspora de ti,
sé que el silencio que nos cubre es esto,
dos bultos que se pliegan y se envuelven
para volver de nuevo hasta su soledad.
Compruebo que es abril, que el invierno termina
y que incluso las flores son felices.
Soy como ellas, no pregunto nada;
y me limito a estar sobre tu cuerpo
como quien mira sin temor, de frente,
un eclipse
de sol.



-

domingo, abril 12, 2009

Al Sur del Sur

-
-
-
Dos mariposas revolotean una tras otra frente a la cascada.
Avanzan sobre la charca hasta llegar a nosotros.
Se unen dos más -creo que del cielo-, una quinta
sale de entre las cañas, se posa en el musgo, y viene.
Son blanquecinas y verdes, brillantes, casi transparentes.
Bajan dos hombres con troncos al hombro
por un paso complicado del barranco.
Al pasar a nuestro lado nos saludan.

Cinco mariposas hacen cabriolas entre nosotros,
y yo fumo desnudo al sol y soy completamente feliz.
No estoy jodido ni cabreado, tan siquiera pienso en odio
ni en desesperanza, no me avergüenza reconocerlo;
soy y seré completamente feliz, mientras quede esto…

-



sábado, abril 04, 2009

Red Waters

-
-
-
A S. le tocó una entrada para un concierto de Roger Waters a través de un sorteo del periódico. Fue la hostia, me contó. Estábamos en su salón, bebiendo birra y fumando yerba del bote de cristal. Le comenté que Tom Waits tocaba el mes de julio en Donosti y Barcelona, y que la entrada más barata costaba unos cien, ciento y pico euros. ¡Qué pasada!, dijo Ll. Sin duda mucha pasta, respondí, pero si la tuviera la pagaría. Mi miraron raro. Luego fuimos al bar de debajo su casa. Los seis. Las tres parejas. Pedimos bastantes rondas. La conversación se centró en los controles de alcoholemia. S. decía que le parecía estúpido que con apenas par de tragos diera positivo, que él, que todos, habíamos bebido mucho más y peor tiempo atrás [aunque de algún modo eso no era del todo cierto]. Cuéntales eso a la Guardia Civil, decían ellas. ¡Oh, sí, eso es lo que haré!, respondió. Lo que pasa es que por suerte nunca me han parado para hacerme soplar. Estaría bien que me pararan, que mi hicieran la prueba, y reventar el puto chisme ese, ¿o no, Chicha?. Claro, contesté, habría que reventar el puto chisme ese. Ellas decían que estábamos fatal, que Ll. era el único que tenía cabeza. Y recuerda esto: en ese aspecto ellas casi siempre tienen razón.
S. empezó a trabajar en una planta de biogás en Víznar, a 7 kms. del centro. Por ahí mataron a Lorca, en algún lugar de la carretera que va de Víznar a Alfacar. En documentos oficiales expedidos en Granada puede leerse que F. García Lorca Falleció en el mes de agosto de 1.936 a consecuencia de heridas producidas por hecho de guerra. S. trabaja los fines de semana, veinte o treinta horas. No cobraba demasiado mal. En un día le explicaron cómo iba todo aquello. Le indicaron qué parámetros debían mantener los indicadores de la maquinaria y cómo reiniciarla. Poco más. Tenía una caseta de obra con dos ordenadores, una cama, tv, y un microondas. Pasaba tardes y noches junto a Cat, viendo las olimpiadas de Beijing, la fórmula uno, o los partidos, si todo iba bien. Si todo iba bien incluso dormía. Cat era un bull mastif descomunal, cojo y viejo y con una polla impresionante. Ese animal daba auténtico miedo. Era un tanque con músculos y mandíbula. Al principio marcaba las distancias, pero S. aprendió rápido su código, le trató con dignidad, como a un igual incluso, y el perro le aceptó. El perro le cogió cariño a S., tengo la certeza, hemos hablado de ello. Y comprendo a Cat.
La última vez que pasé por la ciudad supe que durante su turno hubo un incendio en el terreno colindante a la central. S. vio que las llamas podían llegar hasta la planta y llamó a emergencias. Llamó por teléfono y se encaminó hacia el fuego. Tres veces pasó la avioneta, Chicha, y no se enteraba. Llegó la pasma, y flipó, no sabían que aquello existiera. Al llegar la policía S. les guió por el camino de tierra. Cuando la avioneta soltó el agua me caló entero, chorreando, de pies a cabeza, y rojo, porque el agua llevaba algún tinte o alguna movida así.
Y esa es la imagen que conservo: S. plantado en un cerro en la noche, bailan las llamas, suenan los helicópteros de The Happiest Days of Our Lives de los Pink Floid y las sirenas mudas del coche patrulla centellean. Cae del cielo un gran charco de agua rojo, se estampa contra el suelo y contra todos ellos. La tierra humea. S. comprueba si se le ha mojado el tabaco. La cámara gira, y gira, y gira... Cat se sacude y empieza a ladrar.
-
-

The Doors Take It As It Comes (Take It Easy)

viernes, abril 03, 2009

Descendiente de la mar - Pedro García Cabrera

-

-
-
DESCENDIENTE DE LA MAR
-
No soy de una ciudad.
Pertenezco a la mar.
Cunas de agua,
sonajeros de islas,
peninos de rumores
y compás de gaviotas.
Esto es la herencia
de mi sangre en vilo.
Estoy empadronado en las tormentas
que identifican mi carné de hombre.
Soy un manumitido
de las tierras del llanto
y hasta me reivindican las espumas
ciudadanías de pureza.
Y voy sin llaves.
Aborrezco las puertas y las rejas.
Y aún en medio de los desencantos
ando en mis rebeldías
de volver a nacer en los que amo.
-
-
Valle Gran Rey, 1-VIII-75.
Nodriza de mi voz (1967-1980).

-
-
-
-
(Pedro García Cabrera,
Vallehermoso, La Gomera, 19 de agosto de 1905 – S/C de Tenerife 20 marzo de 1981).

miércoles, abril 01, 2009

CINTA TRANSPORTADORA - Ángel Petisme

-
-
-
-
-

lunes, marzo 30, 2009

Anagrama publicará los textos restaurados de Raymond Carver sin los cortes de Gordon Lish

-
-
-
¿Qué sucedería si en un olvidado desván napolitano se descubrieran las copias originales de las obras maestras de un pintor, por ejemplo Caravaggio, y se desvelara una pintura original luminosa y clara? ¿Que su famoso claroscuro, la técnica por la que es reconocido, se debiera a la mano de un desconocido tratante de cuadros, que retocó, corrigió, añadió y manipuló a su antojo la obra? Algo similar ha ocurrido con los primeros relatos de Raymond Carver, inventor de una nueva manera de narrar, breve, fría, abrupta, cruel, a veces brutal, sin una sola palabra de más y con tantas palabras de menos que sus frases tienen el impacto de un puñetazo emocional en la conciencia de sus lectores. Sólo que no fue él, sino Gordon Lish, conocido como Captain Fiction,un veterano conocedor de todos los trucos del mundo editorial, quien inventó el estilo que hizo furor en los años ochenta y cambió la manera de escribir de una generación.
-
-
-
esta importante noticia, íntegra aquí

-
-
Me dormía cada día a las siete de la mañana.
Lo importante es: coincidía siempre que
a esa hora sacaban al perro de los vecinos.
Un pastor alemán joven de unos treinta kilos.
Gruñía, jadeaba como quien no puede más,
marcaba la respiración desde lo más hondo de sí,
bufaba, se sacudía, y volvía a jadear;
lo escuchaba halar de la cadena,
lo escuchaba con los ojos cerrados.

Con los ojos cerrados veía el zaguán y la bestia
tirando hacia la luz igual que yo tiraba hacia lo mío,
hacia la evasión, la mullida tregua, la paz esquiva.
Por un momento cada mañana éramos uno el perro y yo.
Coincidía nuestra respiración, nuestra razón de ser,
nuestra lucha, nuestro anhelo. Recuerdo eso:
el jadeo y la cadena mezclarse con mi sueño.

-
-

jueves, marzo 26, 2009

volver

-
-
-
-
-

viernes, marzo 20, 2009

LA POESÍA EMPEÑADA [reflexiones tras leer la entrada anterior]

-
-
Dicen los diccionarios algo así como que la poesía es la manifestación de la belleza o del sentimiento estético a través de la palabra. No estoy del todo de acuerdo. No creo que sea erróneo, sino que le falta algo, porque creo que la manifestación de algo repelente o antiestético también puede ser poesía. Fuera de los catálogos de palabras editados existentes podemos encontrar infinitas definiciones personales. Para mí la poesía es la lucha de mis sentimientos y mi imaginación contra la nada, contra el infinito, a través de la palabra. Y el poema es la victoria. Puede cambiar la realidad en la que escribo, mi manera de hacerlo, dónde coloco la cámara, o la forma resultante. Pueden cambiar millones de aspectos. Por suerte eso cada vez me importa menos. Ahora, cada vez más, sólo ansío que venga, como venga, como quiera, que intente abusar de mí y yo lo intentaré de ella. Pero escritura. Tal es mi método. Tal mi problema.
Lo que entiendo por escritor es aquel que hace un uso voluntario y consciente (a pesar de lo impulsivo) de la escritura. Aquel que no sólo se cuida de crear con ella, sino de entender con qué crea, y de utilizar el lenguaje y el idioma para obtener un resultado comunicativamente correcto. La poesía es literatura y la literatura es arte, le pese a quien le pese. El arte, como expresión que es, use el código que use, y la palabra, como unidad del lenguaje, sin una buena comunicación mueren. Lo que entiendo por ser poeta es la persona que piensa poesía, piensa en poesía, y piensa con poesía. Es aquel que dedica su tiempo al aprendizaje, observación, comprensión y disfrute de la misma, su escritura, y todo cuanto en ellas interviene. Aunque, a sabiendas de que, en su vida no llegue a escribir más que un puñado de poemas mediocres o de no poemas. Pero si esos papeles de mierda han sido sentidos y peleados con todo lo que somos serán lo más noble que nos haya sucedido.
Ser poeta es vivir por el intento, por la posibilidad, de la palabra.
Bajo mi deficiente entender, o bajo mi entender hecho a trompicones, a mi ritmo y a mi modo según mis posibilidades: para poner en escena, realizar, interpretar, ejecutar, la poesía, sólo es necesario: poesía que aportar, voz, y/o algo con lo que escribir y el correspondiente soporte. Poner en escena es una cosa y poesía es otra, jamás diría que no puedan ir juntas, pero no pienso que el hecho en sí de lo primero implique de forma inequívoca lo segundo. Tampoco que sea una opción válida usar lo uno para sustituir a lo otro. He disfrutado de muchas puestas en escena de mucha poesía, puestas en escena cojonudas de muchos autores y autoras, gente que rezumaba poesía a pesar de escribir y pensar poesía, a pesar de sus nervios, de sus fallos, a pesar de sólo estar de pie, o sentados tras el pupitre o mesa de turno, ante mucha o menos gente. Mejor o peor, sin duda, con mayor o menor soltura y carácter, pero, amigo, las cosas que venían a decir, aquello que estaba sucediendo, estaba realmente bien hecho, era realmente auténtico, sincero y fantástico. ¿Es entonces, por ejemplo, una lectura de Jenaro Talens, de Uberto Stabile, de Enrique Falcó, o de Gamoneda, perfopoesía? Si la respuesta es sí creo que me falta algo en la definición de perfopoesía, creo que la ignoro por completo; poesía puesta en escena ¿y qué más? He tenido la suerte de presenciar lecturas de los autores citados y apostaría mi casa a que aquello fue poesía puesta en escena con todo su significado y en todo su esplendor. Del mismo modo he visto oradores natos, predicadores indiscutibles cuya sola presencia y actitud atraía y embelesaba la atención de su auditorio, pero sus palabras eran pólvora mojada. ¿Para qué quiero yo eso?
Un gag es un gag, un sketch un sketch, un striptease un striptease, una performance es una performance, un cómico es un cómico. ¿Que puede haber algo o mucho de poético en tales y otras situaciones? ¿Que en ellas pueden aparecer poemas y se pueden hacer con ellos? Sin duda, como en todo cuanto existe. Pero determinar que cualquier cosa que suceda será poética, será un poema, por llevar tal nombre o tal otro (sean los que sean), en plan varita mágica o marca registrada, no me lo trago. Me parece una solemne estupidez, y se me ocurren nombres para ello como: sofismapoesía o seudopoesía. ¿Que se puede mezclar poesía y humor, poesía y actor, poesía y lo que sea? ¿Que hay poetas estupendos que llevan a cabo todo tipo de actos escénicos en los que muchas veces hay poesía? También. Por suerte. Se puede hacer pan de muchas harinas, lo que no se puede es sustituir la harina por yeso y decir que es pan. Es contraproducente para los panaderos, para la alimentación, y para los comensales. Se puede y se debe caricaturizar la poesía, ponerla a prueba, ponerla patas arriba y a cuatro patas, vestirla de putilla o de aristocrática o de las dos cosas o de aquello que se quiera. Lo realmente grave, desde mi mirada, es que el chiste, el atrezo, el chascarrillo, el pareado fácil cogido por los pelos, los plastidecors y la purpurina, intenten suplir la no presencia de la poesía, la vergüenza que le produce al representador (la vergüenza que le produce no el hecho de representar públicamente, sino la poesía en sí), y la carencia de interés por ella y por todo cuanto conlleva.
No hablo de territorio sólo para acreditados, de lo hermético, de eruditos ni de mierdas. No se trata de ser conservador, rígido, purista, excluyente, o como quieran llamarlo. Se trata de saber qué cosa hace cada uno y por qué no hace otra, y no engañar al otro diciéndole que hace lo que no hace. Saber qué es cada uno en cada momento y no ocultarlo. No se trata de creer que unos son los buenos y los otros los malos ni se trata de posesión de la verdad. No se trata de eh, tú, échate a un lado que no tienes ni puta idea, déjame a mí que estoy tocado por la gracia divina. Se trata de que seamos sinceros. Se trata de la dignidad de la palabra. Si yo le digo a un tío que nunca accede a la poesía Te voy a leer, o contar, o enseñar (o lo que queramos poner) un poema, y le meto una piedra en la boca, o hago de humorista un rato, puede pasar que al tío le guste o que no. Si le gusta sabremos que al tío le gustan los humoristas y meterse piedras en la boca, y él pensará que le gusta la poesía. Podrán así aparecer muchos a los que les guste lo mimo e ignoren, o se la sople, lo poético. Se no le gusta pensará que la poesía no merece la pena, que le resulta inútil. En cambio, si le digo a un tío lo mismo, y lo enfrento a un poema del modo que sea, puede que no le guste, y entonces sabremos, nosotros y él, que no le va la poesía, y no pasa absolutamente nada. Si le gusta: de puta madre. No hay por qué plantearse cuan rara, extraña, o diferente es la poesía que nos gusta. Ya hablaremos de eso con otros y con nosotros mismos.
A la palabra poesía le hace falta ser y significarse, y tener gente que la acepte y la disfrute libremente. No necesita mayoría de votos para gobernar nada ni subvencionar nada ni representar nada. No hace falta que esté de moda. Que todos la pronuncien confundida. No hace falta vender muchas unidades de ese vocablo si van grapadas al vacío. ¿Llevarla a todas partes, bombardear el mundo de libros y lectura? Por supuesto. Pero no usarla de caballo de Troya para otras cosas porque al final todas las casas estarán llenas de caballos pero en muy pocas habrá entrado la poesía.
Los carpinteros hacen mesas, los cineastas hacen cine, los floristas ramos de flores, los escaladores escalan... Indudablemente cada uno tiene el talento que tiene para con cada cosa que puede hacerse en la vida. Pero eso no vale de nada sin aplicarse, sin darle chispa, sin machacarse, sin equivocarse hasta la saciedad y sin el trabajo constante. Uno puede tener todo el talento existente, pero si se queda mirándolo, día tras día, quieto, inerte, le va a servir tanto como un saco de leña en el fondo del mar. Es otro rasgo que se observa demasiado en el universo literario. Muchos ansían y buscan la receta, la ecuación, el atajo, para llegar a un poema. Quieren resultado sin intento, sin atravesar cada uno de los contras, pasos, errores y placeres de tal oficio. Asumir suposiciones, intuiciones, significados dados sin planteárselos. Quieren que se hable de ellos, que se aprendan sus nombres, llamar la atención. No les importa la palabra, no la tienen en cuenta, no la cuidan. Quieren tener poemas escritos o decir poemas porque mola mucho, pero sin ser escritores porque es un coñazo. No quieren que les quite el sueño ni volverse locos. Envía poema al siete cero seis; ¿Quieres un millón?; ¿Colegialas cachondas?; ¿Te la chupo un rato?; Quieren éxito. Para mí el éxito es intentarlo hasta el final. Y cada texto que escribo, cada lectura que he hecho, la prueba de todo aquello que me queda por rectificar y alcanzar. Mantengo la esperanza de que en algún momento pudiera llegar a escribir algo realmente sostenible y decente que atravesara el tiempo. Ése es otro de mis problemas, la ingenuidad todavía, y otro: darle tantas vueltas a todo. Intento llevarlo bien, aunque me cueste. Reconozco que la culpa es mía por haber vendido en su día la playstation para comprar marihuana. Si no la hubiera empeñado tendría algo que hacer, ¿de qué iba a estar yo aquí diciendo estupideces y calentándome el coco con tantas mariconadas pudiendo matar policías? Al carajo. Lo importante y lo bonito es la poesía a solas, y poder leer, y comunicarnos, y que por la calle las muchachas empiezan a enseñar todo aquello que casi había olvidado, y no sé ahí afuera, pero aquí dentro vuelve a encenderse el sol.
-
-

lunes, marzo 16, 2009

"Perfopoesía eres tú" - Artículo del Comandante de Campo Cohen [sin su permiso]

Un hombre dando portazos mientras otro tararea haciendo gárgaras con un megáfono... ¿es esto poesía? ¿se parece, ni siquiera remotamente, a algo poético? Aún a riesgo de parecer atrevido yo diría que no. Y sin embargo, esto fue una de las cosas que se pudieron ver en Sevilla hace unas semanas dentro del festival de Perfopoesía La Revuelta Sureña. No quiero centrarme en la Revuelta Sureña pero, estando tan cerca Cosmopoética, me sirve para reflexionar sobre qué se está haciendo con la poesía últimamente.No me atrevo casi a intentar explicar lo que podíamos entender por Perfopoesía, mejor lo podrían definir quienes la practican. Haciendo un uso intuitivo de la palabra pienso que es una mezcla de poesía y performance, lo que viene a ser poesía interpretada o actuada.Yo me decanto a favor de la Perfopoesía en vaso pequeño, igual que me decanto a favor del ron: es excelente para según qué cosas. Cuando hace unos años los recitales de poesía venían a ser lecturas aburridas de señores mayores, muchos pensábamos que la poesía era algo más que libros polvorientos y sonetos a las rosas. Había una inquietud por demostrar a la gente que la poesía es un terreno vasto, que igual sirve para dar una conferencia, que gritar con los amigos en un bar ("Hwaet! We gárdena in geardagum" -gritábamos jarra en mano los primeros versos de Beowulf, el gran poema anglosajón-). Había que darle vida a la poesía, había que sacarla del academicismo y la élite. Y se ha hecho, qué duda cabe. La labor del Cangrejo Pistolero en Sevilla y de la Bella Varsovia en Córdoba es como minimo encomiable (ustedes nos perdonan: nuestros conocimientos son de ámbito local). Sin embargo, viendo la evolución de estos grandes macrofestivales poéticos uno se pregunta: ¿no has bebido ya demasiado ron?Esta tendencia a la mezcla y la mixtura ha llegado también a la poesía, lo cual es bueno... hasta cierto punto. Porque ahora, cualquier cosa puede ser "poética", y en los encuentros poéticos se cuelan cantantes, actores y gente que no sabes muy bien qué es lo que hace, pero que lo hace "poéticamente".La Perfopoesía fue un soplo de aire fresco, una manera de convencer a la gente de que la verdadera poesía es más grande y más sencilla de lo que la mayoría se cree, pero cuando se llegan a los extremos de Cosmopoética 2008 en los que había una actividad llamada "¿A qué sabe la poesía? Poesía y Gastronomía" uno agacha la cabeza y piensa que le están tomando el pelo.Reconozco que es dificil no ceder a la tentación de aderezar uno de estos eventos con actividades que atraigan público. Su éxito, en definitiva, depende del numero de personas que congreguen, pero creo que esto ha llegado a tal afán, que da la sensación de que el poeta tiene que convertirse en actor, mimo, y funambulista. Es decir, tiene "que hacer algo".Coincido plenamente con Antonio Villarán (sé que se lo he leido en uno de sus blogs, pero ahora soy incapaz de recordar en cual. Antonio, usted me disculpa) en que cuando uno recita en público no puede limitarse a leer (generalmente mal), hay que dar algo más: la música, claro que sí, y el ambiente, todo lo que uno ponga alrededor junto con el poema conforman un todo que supera con mucho la experiencia de leer el poema a solas en casa. Hasta aqui perfecto, pero se ha magnificado tanto el proceso que los recitales se terminan convirtiendo en una especie de shows que poco tienen que ver con la poesía. Se cuela el teatro, el video, la fotografía... lo cual no es mala cosa, pero vamos a llamarles por su nombre: teatro, video y fotografía.Los poetas están ocupados en ser humoristas, showmans y cabareteros todo en uno. La poesía debe ser amena, claro que sí, pero se está aproximando peligrosamente al circo. No sé; veo muchos aspectos positivos en hacer de la poesía algo vivo, sorprendente y cercano, pero quitarle el polvo a la poesía no puede significar pintarla como una quinceañera un sabado por la noche.¿Todo lo que alguien dice que es poesía, es poesía? Uy, vaya usted a saber. Aqui sólo puede opinarse por reacción: es muy dificil saber lo que es poesía, pero es mucho más fácil saber qué no lo es. Lamentaría que alguien confundiese hacer poesía con hacer espectáculo (ambos, oficios dignos, qué duda cabe), y tal vez se esté enviando un mensaje confuso. [...]
-
-
-

domingo, marzo 15, 2009

de un sueño

-
-
-
[..] Todas las fresas cultivadas se obtuvieron a partir de cuatro especies principales. La primera de ellas, la fresa silvestre o de bosque, es una especie nemoral frágil nativa de las montañas de América y las Antillas. La fresa escarlata o fresa de Virginia es nativa del este de América del Norte y se introdujo en Europa durante el siglo XVII. La fresa de playa o fresa de Chile procede de las regiones montañosas del hemisferio occidental. La última especie se parece a la fresa silvestre, común en Europa central, dio origen por hibridación a las variedades europeas de frutos más gruesos llamados fresones. [...]
-
-
-
-
del Encarta ® 2006. © 1993-2005

miércoles, marzo 11, 2009

Justine o las desdichas de la virtud - Marqués de Sade

-
-
-Esos no son más que embelecos que pronto darán contigo en el hospital, hija mía –dijo la Dubois frunciendo el ceño-. Créeme, deja de pensar en la justicia divina y en sus castigos y recompensas futuros. Todas esas estupideces sólo sirven para que nos muramos de hambre. Mira, Teresa, la dureza de los ricos justifica la mala conducta de los pobres. Que su bolsa se abra para nuestras necesidades, que la humanidad entre en sus corazones y las virtudes podrán establecerse en el nuestro. Pero mientras nuestro infortunio, nuestra paciencia para soportarlo y nuestra buena fe nos esclavicen, sólo conseguiremos encadenarnos más, nuestros crímenes serán suyos y seríamos bien ingenuos en negarnos a cometerlos, si pueden aliviar el yugo con que nos agobia su crueldad. La naturaleza nos ha hecho nacer a todos iguales, hijita: si el destino se complace en modificar este primer plan de las leyes generales, a nosotros nos toca corregir sus caprichos y reparar, con nuestra astucia, las usurpaciones del más fuerte. Me hace gracia cuando oigo a esas personas adineradas, esos aristócratas, esos curas, predicarnos la virtud. ¡Resulta muy difícil ser tentado de robar cuando se tiene tres veces más de lo necesario para vivir; muy incómodo imaginar jamás el asesinato cuando se está rodeado exclusivamente de aduladores o de esclavos para los que la voluntad del amo es la ley: es, en verdad, penoso ser temperado y sobrio cuando se tienen todos los días a disposición los más suculentos manjares: no será muy costoso ser sincero, cuando no se tiene ningún interés en mentir!... Pero nosotros, Teresa, nosotros a quienes esa despiadada Providencia que has tenido la locura de convertir en tu ídolo ha condenado a reptar en la humillación como la serpiente en la hierba, nosotros a quienes sólo se mira con desprecio porque somos pobres, a quienes se tiraniza porque somos débiles, nosotros que solamente podemos aplacar nuestra sed con hiel y que no encontramos más que espinas en nuestro camino, pretendes que renunciemos al crimen cuando es lo único que nos abre las puertas de la vida, nos mantiene en ella, en ella nos conserva y nos impide perderla. Quieres que, perpetuamente sometidos y humillados mientras que esa clase que nos domina tiene de su lado todos los favores de la Fortuna, nosotros nos contentemos con la pena, el abatimiento y el dolor, con las necesidades, las lágrimas, los golpes y el cadalso. No, no, Teresa, no. O esa Providencia que adoras sólo está hecha para que la despreciemos o no son esos sus designios. Conócela mejor, hija mía, y convéncete de que, puesto que nos coloca en una situación en la que el mal se nos hace necesario y nos ofrece al mismo tiempo la posibilidad de ejercerlo, es que ese mal sirve a sus leyes tanto como el bien y que gana tanto con uno como con otro. El estado en que nos ha creado es el de la igualdad. Quien lo trastorna no es más culpable que quien intenta restablecerlo. Ambos actúan de acuerdo con los instintos recibidos, así que ambos deben seguirlos y disfrutar.
Debo confesaros que si alguna vez algo llegó a confundirme fueron los embaucamientos de esta hábil mujer, pero una voz más fuerte que ella combatía sus sofismas en mi corazón. Esta fue la vencedora y declaré a la Dubois que nunca me dejaría corromper.
-Esta bien –me respondió ella-; haz de ti lo que quieras, te abandono a tu mala estrella. Pero si te dejas prender, cosa que parece inevitable por la fatalidad que salva infaliblemente al crimen sacrificando a la virtud, acuérdate al menos de que no debes hablar de nosotros.
Mientras que razonábamos así, los cuatro compañeros de la Dubois bebían con el cazador y como el vino inspira al alma del malhechor nuevos crímenes y le hace olvidar los antiguos, aquellos bandidos, en cuanto se enteraron de mi decisión, resolvieron cobrarse en mí por haberme salvado, ya que no habían conseguido convertirme en su cómplice. Su falta de principios, sus costumbres, el oscuro antro en que nos encontrábamos, la seguridad en la que creían encontrarse, todo les animó. Se levantaron de la mesa, sostuvieron un conciliábulo, consultaron a la Dubois, movimientos de amenazador misterio que me hicieron estremecer de horror, y el resultado fue oír la orden de disponerme inmediatamente a satisfacer los deseos de cada uno de los cuatro por las buenas o a la fuerza. Si me avenía por las buenas, cada uno me daría un escudo para que me fuese a donde quisiera. Se les obligaba a emplear la violencia, el resultado sería el mismo, pero para guardar mejor el secreto, me apuñalarían después de haberse satisfecho el último y me enterrarían bajo un árbol.
-
-
-
Justine o las desdichas de la virtud,
Marqués de Sade, (Donatien Alphonse François).
S.A. de Promoción y [resto de página ilegible]

jueves, marzo 05, 2009

Quién iba a decir - Sam Shepard

-
-

Quién iba a decir que los ingleses conquistarían nuestra música. Quién iba a decir que nuestra música conquistaría el mundo. Quién iba a decir que África conquistaría América. Quién iba a decir que los indios conquistarían a los franceses. Quién iba a decir que Brecht conquistaría la cabeza de Dylan. Quién iba a decir que el tiempo estaba de nuestro lado.

-

-

-

Luna Halcón, Sam Shepard, editorial Anagrama, 1986.
Traducción de Enrique Murillo.

martes, marzo 03, 2009

Perros de la lluvia

/
/
/
Existe algo más que no son empresarios hambrientos de poder ni
//////////////////////////////////////{entidades desvalidas.
Existen personas hambrientas de comer
y esas personas son la sangre de su alfombra roja.
Existen aspectos que deberían ustedes admitir a pesar de detestarlos
del mismo modo que existe todo aquello a lo que ustedes nos obligan
so pena de cárcel, depresión o muerte.
Existe algo más aparte de banqueros con el síndrome de abstinencia,
de constructores llorones, ejecutivos suicidas y pijas sin perfumar.
Existe además del blanqueo de dinero el blanqueo de la fe,
además de sus leyes dictadoras nuestras fisiológicas leyes,
además de sus marcas registradas billones de nombres propios.
Pensamientos más pesados que sus razones y sentimientos más
//////////////////////////////////{valiosos que lo bursátil...
monedas de chocolate, pistolas calientes, sometimiento roto
//////////////////////////////////////////{en algún lugar...
amistad sin coacción, amor sin capital, naturaleza existe...
Duerman con cuidado por si soñaran un día porque estaremos ahí
–y ahí no habrá política ni policía ni nada que les proteja–.
Nunca duden, estaremos ahí, mojados y enfermos como perros
//////////////////////////////////////////////de la lluvia.
/
/

lunes, marzo 02, 2009

Adolescencia dos: poemas hormonados - Manuel Arana

-
-
-

viernes, febrero 27, 2009

Fast Death (o en el mejor de los casos)

/

/

I saw the best minds of my generation
destroyed by madness

Allen Ginsberg

/
/
/
He visto las mejores mentes de mi generación
explotadas en franquicias multinacionales de comida rápida
suplicando ser destruidas por la locura.
/

lunes, febrero 16, 2009

La Revuelta Sureña - II Festival Internacional de Perfopoesía de Sevilla

-

-
-
-
-
-
Y a todos ellos besos.








Palabras Mayores

-
-
Lo más poético que he visto nunca
en eso que llaman recitales de poesía:
la garganta de Sofía Castañón
pronunciando grisú.

sábado, febrero 14, 2009

El okapi - Okapia johnstoni

-
-
-
-
El okapi (Okapia johnstoni) es el pariente vivo más próximo a la jirafa. Se le considera a veces un fósil viviente por su parecido con los primeros jiráfidos que aparecieron en el Mioceno.
-
El okapi es un ungulado rumiante que vive en las tupidas selvas del norte de la República Democrática del Congo entre los ríos Uelle, Ituri y en las selvas de Aruwimi. Recuerda por la forma de su cuerpo a una jirafa enana (2 metros de longitud, 1'5 de altura y menos de 250 kilos de peso) de patas y cuello muy cortos, aunque el manto del pelo es totalmente distinto, rojizo en todo el cuerpo salvo en patas y glúteos, donde es blanco con rayas negras, semejante a una cebra. Como las jirafas, tiene dos cuernos pequeños recubiertos de pelo en la cabeza sin utilidad aparente y una larga lengua prensil de color negro que usa para introducirse las hojas de arbustos y árboles bajos en la boca. La longitud de ésta es tal que puede limpiarse el interior de las orejas con su punta. El okapi está muy emparentado con las jirafas y con ellas comparte muchas adaptaciones morfológicas, aunque su cuerpo recuerde en realidad más al de un caballo.
Los okapis son animales predominantemente solitarios que a veces se unen en pequeños grupos de forma ocasional. Las hembras paren una única cría en agosto u octubre tras una gestación de casi 15 meses. Si es hembra, madurará a los dos años de edad, mientras que si es macho todavía le faltará algún tiempo para llegar a la edad adulta. Al parecer, las crías más jóvenes no son capaces de diferenciar a su madre de otras hembras y pueden ser adoptadas por otras okapis con facilidad en caso de perder a su progenitora (la cual la defiende a veces hasta la muerte, incluso si se enfrenta con su único depredador, el leopardo). La esperanza de vida ronda los 30 años. Su sentido más desarrollado es el olfato, seguido del oído. Las crías tienen un amplio repertorio vocal con el que comunicarse con sus madres, pero los adultos tienden a ser mudos. Una de las pocas veces que emiten sonidos se da cuando los machos buscan pareja durante la época de apareamiento.
-
Lo impenetrable de su área de distribución impiden saber de cuántos individuos se compone realmente la población mundial de okapis. A pesar de ello, se la considera una especie vulnerable (aunque no en peligro grave) debido a su pequeña área de distribución.
-
-
[texto de la wikipedia]

jueves, enero 29, 2009

-
-
Dijo el amor Acuérdate de que sigo aquí metido.
Y la hormiga Doscientos días doliéndonos los coños.
Trescientos días con la despensa vacía. El amor
Acuérdate de que te quiero, si brillas todo brillará.
La hormiga
No puedo, hay hielo en las aceras,
hielo en las antenas, hielo en los mercados. Demasiado hielo
en el corazón del hombre.
El amor Eso me da igual.
La hormiga ¿Por qué eres tan capullo?
El amor Veintiséis mil días de misiles contra lo finito.

-
-

Efectos secundarios - Antonio Martínez y Ferrer - Portada y nota de prensa

-

-
"Efeitos Secundários", do valenciano Antonio Martínez i Ferrer, é o primeiro canto escuro em idioma estrangeiro. A edição é bilingue e foi traduzida aqui pelo VV. Começa com um prólogo do poeta espanhol Antonio Crespo Massieu. Na capa pode ver-se a gravura, "Velho sentado num baloiço", do génio gráfico do Goya.
Este poemário é um relato da experiência do autor, no tratamento da Hepatite C. Parte das receitas revertem a favor da associação Sos Hepatites.

Canto escuro

_____


Efectos secundarios, del poeta Valenciano Antonio Martínez i Ferrer es el primer libro editado por la editorial portuguesa Canto Escuro en idioma extranjero. La edición en bilingüe traducida por V.V., comienza con un prólogo del poeta español Antonio Crespo Massieu. En la portada puede verse el grabado “Viejo sentado en un columpio” del genial pintor Francisco de Goya.
Este poemario es un relato de la experiencia del autor, en el tratamiento del Interferón contra la Hepatitis C. Parte de los ingresos revertirán en la Asociación Sos Hepatites de Portugal.

Canto Escuro