canción del niño isla

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El mar molía

cayados contra los peñascos,

tronaba en olas,

se desataba.

La mar me dijo:

Tírate, en el fondo

no estoy tan sucia,

sólo muy sola

y muy mojada.

El mar lanzaba

la noche contra las rocas,

crecía y luego

se encabronaba.

La mar me miró

con brillos de azul

y ojos de arrastre,

cansada de él.

El mar me habló:

Elige con cuidado

tus palabras ante mí.

No olvides

que eres sólo

lo que eres.

La mar se abrió

adonde acaba la bahía

y se derramó,

me inundó

de algas y marea.

Inundó mi espíritu

para siempre

desde que la vi.

La mar me ama,

el mar me odia,

sigue buscándome,

furioso

en remolinos

de espinas y corales.

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[imagen: ventana a las islas Cíes,
Museo do Mar de Galicia, Vigo,
obra de Aldo Rossi y César Portela]

La Vuelta al mundo en 80 días - Julio Verne - [extracto]

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[…] Serían las siete y media de la tarde cuando Fogg hizo preguntar a Auda si le podía recibir, y algunos instantes después, la joven y él estaban solos en la habitación de ésta.

--Phileas Fogg tomó una silla y se sentó junto a la chimenea, enfrente de Auda, sin descubrir por su semblante emoción alguna. El Fogg de regreso era exactamente el Fogg de partida. Igual calma e idéntica impasibilidad.

--Estuvo sin Hablar cinco minutos, y luego, elevando la vista hacia Auda, le dijo:

---Señora, ¿me perdonará usted el haberla traído a Inglaterra?

---¡Yo, señor Fogg! -respondió Auda, comprimiendo los latidos de su corazón.

---Permítame acabar. Cuanto tuve la idea de llevarla lejos de aquella región tan peligrosa para usted yo era rico, y esperaba poner una parte de mi fortuna a su disposición. Su existencia hubiera sido feliz y libre. Ahora estoy arruinado.

---Lo sé, señor Fogg, y a mi vez le pregunto si me perdona el haberle seguido a usted y, ¿quién sabe?, el haber contribuido, quizá, a su ruina, retrasando el viaje que usted hacía.

---Señora, usted no podía permanecer en la India, y su salvación no quedaba asegurada sino alejándose bastante para que aquellos fanáticos no pudiesen apresarla de nuevo.

---¿Así, pues, señor Fogg, no satisfecho de librarme de una muerte horrible, se creía usted obligado, además, a asegurarme una posición en el extranjero?

---Sí, señora; pero los sucesos me han sido contrarios. Sin embargo, le ruego que me permita disponer en su favor de lo poco que nos queda.

---¿Y qué va usted a hacer?

---Yo, señora, no necesito nada -dijo con frialdad el caballero.

---¿Pero de qué modo considera la suerte que le aguarda?

---Como conviene hacerlo.

---En todo caso la miseria no puede cebarse en un hombre como usted... Sus amigos...

---No tengo amigos, señora.

---Su familia...

---No tengo familia.

---Entonces le compadezco, señor Fogg, porque el aislamiento es cosa bien triste. ¡Cómo! ¿No hay un solo corazón con quien desahogar sus pesadillas? Sin embargo, se dice que la miseria entre dos es soportable.

---Así lo dicen, señora.

---Señor Fogg -dijo entonces Auda, levantándose y dando su mano al caballero-, ¿quiere usted tener a un tiempo familia y amiga a la vez? […]

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De La Vuelta al Mundo en 80 Días,

Julio Verne, Adaptación de J. Ribera,

Exclusivas FERMA, Barcelona.

Carta de Miguel Hernández a Juan Ramón Jiménez - 1931

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Sr. D. Juan Ramón Jiménez. Madrid.

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(Orihuela, noviembre 1931)

---Venerado poeta:

---Sólo conozco a usted por su “Segunda Antología” que -créalo- ya he leído cincuenta veces aprendiéndome algunas de sus composiciones. ¿Sabe usted dónde he leído tantas veces su libro? Donde son mejores: en la soledad, a plena naturaleza, y en silenciosa, misteriosa, llorosa hora del crepúsculo, yendo por antiguos senderos empolvados y desiertos entre sollozos de esquilas.

---No le extrañe lo que le digo, admirado maestro; es que soy pastor. No mucho poético, como lo que usted canta, pero sí un poquito poeta. Soy pastor de cabras desde mi niñez. Y estoy contento con serlo, porque habiendo nacido en casa pobre, pudo mi padre darme otro oficio y me dio éste que fue de dioses paganos y héroes bíblicos.

---Como le he dicho, creo ser un poco poeta. En los prados por que yerro con el cabrío ostenta natura su mayor grado de belleza y pompa; muchas flores, muchos ruiseñores y verdores, mucho cielo y muy azul, algunas majestuosas montañas y unas colinas y lomas tras las cuales rueda la gran era del Mediterráneo.

---... Por fuerza he tenido que cantar. Inculto, tosco, sé que escribiendo poesía profano el divino arte... No tengo culpa de llevar en mi alma una chispa de la hoguera que arde en la suya...

---Usted, tan refinado, tan exquisito, cuando lea esto, ¿qué pensará? Mire: odio la pobreza en que he nacido, yo no sé... por muchas cosas... Particularmente por ser causa del estado inculto en que me hallo, que no me deja expresarme bien ni claro, ni decir las muchas cosas que pienso. Si son molestas mis confesiones, perdóneme, y... ya no sé cómo empezar de nuevo. Le decía antes que escribo poesías... Tengo un millar de versos compuestos, sin publicar. Algunos diarios de la provincia comenzaron a sacar en sus páginas mis primeros poemas, con elogios... Dejé de publicar en ellos. En provincia leen pocos los versos y los que los leen no los entienden. Y heme aquí con un millar de versos que no sé qué hacer con ellos. A veces me he dicho que quemarlos tal vez fuera lo mejor.

---Soñador, como tantos, quiero ir a Madrid. Abandonaré las cabras -¡oh, esa esquila en la tarde!- y con el escaso cobre que puedan darme tomaré el tren de aquí a una quincena de días para la corte.

---¿Podría usted, dulcísimo Juan Ramón, recibirme en su casa y leer lo que le lleve? ¿Podría enviarme unas letras diciéndome lo que crea mejor?

---Hágalo por este pastor un poquito poeta, que se lo agradecerá eternamente.

Miguel Hernández

Arriba, 73. Orihuela.

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De Miguel Hernández, EPISTOLARIO,

Prólogo de Josefina Manresa,

Alianza Editorial, 1986.

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Como no encontré cangrejos,

en el puchero hay un palmo de mar,

un hueso de jazz, media pastilla azul,

y un hombre senil

que escribe poemas para sus adentros.

Como no encontré un carnero,

en el caldero he metido a Peter Pan

y a toda su isla de niños repelentes,

y he metido un libro que no se abre jamás,

y hasta he metido un disco,

tu beso, mis babas, arroz.

Como no encontré trabajo

en el cocido existe un patatal

que es infinito y no se acaba nunca,

una quimera junto a una duna de pimentón,

un puñado de espinacas,

un morcillo de puñales,

un trocito de Justine.

Y todo esto me sabe a gloria si me lo como,

estoy contigo, me tiro un pedo

y me llamas guarro.

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[imagen C hanti]

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Si pretendes arrancarme una costilla, oh señor,
ten por seguro que te va a doler,
porque yo no soy Adán.

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Historia del Mandadero y Las Tres Doncellas [extracto] - De El Libro de las Mil Noches y Una Noche

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[…] Entonces la joven cogió la copa de manos del mandadero, se la llevó a los labios y después fue a sentarse junto a sus hermanas. Y todos empezaron a cantar, a danzar y a jugar con las flores exquisitas. Y mientras tanto, el mozo las abrazaba y las besaba. Y una le dirigía chanzas, otra lo atraía hacia ella, y la otra le golpeaba con las flores. Y siguieron bebiendo, hasta que el vino se les subió a la cabeza. Cuando el vino reinó por completo, la joven que había abierto la puerta se levantó, se quitó toda la ropa y se quedó desnuda. Y de un salto echó su alma al estanque, se puso a jugar con el agua, se llenó de ella la boca y roció ruidosamente al mandadero. Esto no le estorbaba para que el agua corriese por todos sus miembros y por entre sus muslos juveniles. Después salió del estanque, se echó sobre el pecho del mandadero, y extendiéndose luego boca arriba, dijo señalando a la cosa situada entre sus muslos:

"¡Oh mi querido! ¿Sabes cómo se llama esto?" Y contestó el mozo: "¡Ah!... ¡ah!... Ordinariamente suele llamarse la casa de la misericordia." Pero ella exclamó: "¡Yu! ¡Yu! ¿No te da vergüenza tu ignorancia?" Y le cogió del pescuezo y empezó a darle golpes. Entonces dijo él: "¡Basta! ¡basta! Se llama la vulva." Y repitió ella: "Tampoco es así." Y el mandadero dijo: "Pues tu pedazo de atrás." Y ella repitió: "Otra cosa." Y dijo él: "Es tu zángano." Pero ella, al oírlo, golpeó al joven con tal fuerza, que le arañó la piel. Y entonces él dijo: "Pues dime cómo se llama." Y ella contestó: "La albahaca de los puentes." Y exclamó el mozo: "¡Ya era hora! ¡Alabado sea Alah! y él te guarde, ¡oh mi albahaca de los puentes!"

Después volvió a circular la copa y la subcopa. En seguida la segunda joven se desnudó y se metió en el estanque, e hizo lo mismo que su hermana. Salió después, se echó en el regazo del mozo, y señalando con el dedo hacia sus muslos y a la cosa situada entre los muslos, preguntó: "¿Cuál es el nombre de esto, luz de mis ojos?" Y él dijo: "Tu grieta." Pero ella exclamó: "¡Qué palabra tan abominable dice este hombre!" Y le abofeteó con tal furia, que retembló toda la sala. Y después dejo él: "Entonces será la albahaca de los puentes." Pero ella replicó: "No es eso, no es eso". Y volvió a darle golpes. Entonces preguntó el mozo: "¿Pues cuál es su nombre?" Y contestó ella: "El sésamo descortezado." Y el exclamó: "¡Para ti sean, ¡oh el más descortezado entre los sésamos! las mejores bendiciones!"

Después se levantó la tercera joven, se desnudó y se metió en el estanque, donde hizo como sus hermanas, y luego se vistió, y fue a tenderse entre las piernas del mandadero, y le dijo, señalando hacia sus partes delicadas: "Adivina su nombre." Entonces él le dijo: "Se llama esto, se llama lo otro." Y numerando con los dedos, decía: "El estornino mudo, el conejo sin orejas, el polluelo sin voz, el padre de la blancura, la fuente de las gracias." Y por fin, en vista de sus protestas, acabó por preguntarle, para que no le pegara más: "¿Pues cuál es su nombre?" Y ella contestó: “El khan (1) de Aby-Mansur.”

Entonces el mandadero se levantó, se despojó de sus vestidos y se metió en el agua. [...]

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1. Khan, posada.
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De El Libro de las Mil Noches y Una Noche,
Traducción Directa y Literal del Árabe por Doctor J. C. Mardrus,
Versión española de Vicente Blasco Ibañez,
Tomo Primero, PROMETEO Sociedad Editorial, Valencia.

Poema de Pepe Quero

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Me he deslizado por montes y cavernas,

he subido a planetas y astros.

Caminé por desiertos, pampas y selvas.

He recorrido tus manos y tus labios,

vivido con negros, mulatos, chinos y gitanos.

He amaestrado fieras, amado a niños y a viejos,

a mujeres y esclavos.

He sufrido.

He sido feliz.

Maté a presidentes y reyes.

Desnudé para ser desnudado, tantas veces.

Con mi boca grité las palabras prohibidas,

las palabras de una nueva vida.

Y volé lento, muy lento.

Mas hoy, lejos,

me siento expulsado del mundo,

absorbido por la negra zarpa de las guerras,

y de las paces interminables.

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De Tengo un amigo que no tiene amigos,
Cangrejo Pistolero Ediciones, 2008.

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Si me acaricias aquello cuanto hubo antes en mi vida

queda desclasificado,

la realidad sonríe un poco,

el tiempo vuelve a mis entrañas.

Si me acaricias los estorninos se convierten

en bellos y hasta agradables,

los niños perdidos vuelven limpios a casa,

el otoño pasa entre mi pelo y tus dedos.

Si me acaricias cuatro bombas matan

a cuatro que lo merecen,

si me acaricias seis perros felices

dan bocados al agua,

si me acaricias huyen los ratones

que hay en mi cabeza.

Y si no me acaricias

se va a la mierda todo.

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Nadie en el espigón - Poema de Camilo de Ory

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En este punto un mundo
invade el otro mundo.
(Me resisto a creer
que el mar sea otro mundo.)
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Nadie me dio jamás un primer beso
aquí. En estos tiempos
los besos nunca son primeros besos.
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Miro morir las piedras
que dejan de ser piedras.
Miro pasar los barcos,
despacio, como barcos.
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Las olas se repiten
como si fueran olas.
El mar, por repetido,
deja de ser hermoso.
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Estas rocas permiten
que andes hacia la nada
y que entres sin entrar
en el mar que no cesa
de ser mar, de ser nada,
que siempre se repite.
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(De Lugares comunes)

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Poema incluido en Una Málaga Elástica Impulsiva,
de Francisco Ruiz Noguera, Diputación de Huelva 2006,
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Comité Organizador Para el Trienio
Zenobia-Juán Ramón Jiménez 2006-2008.
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Fotografía: Leon Forado

El Viaje Íntimo de la Locura - Roberto Iniesta - extracto del prólogo

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El hombre es el único animal que necesita escribir su historia para poder recordarla. Cuando nace no sabe absolutamente nada. Moriría si no aprendiera a vivir. La raza humana es la única en la naturaleza que no transmite ninguna información innata que vaya más allá de lo puramente genético. Carece de auténticos instintos. No durará mucho.

Porque, ¿quién escribe la historia? Nunca los vencidos, los despojados, los sometidos. Por eso, por ejemplo, las guerras ―cuando acaban, y pasa el tiempo― dejan en la memoria colectiva un poso en el que se adivina el inconfundible y dulce sabor de la victoria: esfuerzo con recompensa, sufrimiento con premio, dolor que termina, que se olvida.

¡Qué distinta hubiera sido la historia de la humanidad si sólo se hubiera escuchado a los perdedores!

Tampoco escribimos la historia los ignorados, los que no existimos, los que no tenemos voz, los que, en definitiva, no contamos. Y me incluyo porque la mía es una de esas historias que escribirán otros. No contarán lo que sentí cuando perdí a toda mi familia, cómo se quebró mi espíritu, ni cómo lloré la pérdida de todos mis amigos. Nadie hablará del dolor de los míos, del miedo. […]

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El viaje íntimo de la locura, Roberto Iniesta, El Hombre del Saco, S.L., 2009.

Ilustraciones: Diego Latorre (portada), Daniel Rivero (interiores).

Septiembre en tal ciudad

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Todas las chicas vuelven a la ciudad
con los primeros truenos de septiembre.
Toda la ciudad vuelve a estar llena de soles bonitos
y semiabrigados por donde quiera que vayas.
Todas te miran como si te salvaran la tarde
o perdonaran la vida, y es así
cuando llevas todo el día escribiendo y solo.
Todas las cafeterías, todas las plazas,
todos los supermercados y todas las frases,
llevan una mujer en su interior
cuando los primeros truenos de septiembre.
Todas las calles vuelven a oler a buscar piso y trabajo
cerca de la facultad o cerca de algunos bares,
a chaquetas nuevas, a pechos nuevos, a ojos nuevos.
Vuelven a oler a feminidad y menos a hombre,
y es muy de agradecer para cada poeta heterosexual.
La noche llega antes, el viento moja un poco,
los pájaros colapsan cualquier otro sonido...
nos guste o no, los primeros truenos de septiembre
traen siempre cambios importantes.
A mí me gustan.

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Fotografía: Hotel Victoria, calle Recogidas;
Rocío Fernández Izquierdo,
rociofernandezizquierdo.blogspot.com

José María Follonosa - poema

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No a la transmigración en otra especie.

No a la post vida, ni en cielo ni en infierno.

No a que me absorba cualquier divinidad.

No a un más allá, ni aun siendo el paraíso

reservado a islamitas, con beldades

que un libro garantiza siempre vírgenes.

Porque esos son los juegos para ingenuos

en que mi agnosticismo nunca apuesta.

Mi envite es al no ser. A lo seguro.

Rechaza otro existir, tras consumida

mi ración de este guiso indigerible.

Otra vez, no. Una vez ya es demasiado.

365 Lunas

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Este es el poema de tu cumpleaños,
el de un trozo de verano, el de un día de playa.
Esta es la estrofa en que digo
Somos pobres, amor, pero tenemos libros,
o digo Lo siento, amor, te pido disculpas por todo,
o digo Amor.

Estos son los versos que han tardado
veintiocho años en equivocarse,
las líneas que nunca llegaron a mediocres,
mi aliento, mi raza, mi hogar,
a los que perteneces.

Esto es lo que queda del día en que todos te llaman por teléfono,
la orilla en la que las tres brilláis casi desnudas,
esto es celebrar el noque y la placenta,
la tarta de la malta de mi dios que tampoco es cierto...

Esta es la única y la mejor moneda
que tras trescientas sesentaicinco lunas te puedo dar.
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Y te la doy.
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no lo sabía

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Tras veintisiete años mirándome al espejo

hoy he llegado a entender

que tengo los ojos marrones.

Marrones y a veces vacíos.
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Imagen: Espejo, de Mar Cantón

loscoloresdeariam.blogspot.com

galeriariamalnorte.blogspot.com

Antón Chéjov - extracto

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Noviembre, 1882, Moscú.
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Nikolka (Nikolái) se ha ido a Voskresensk con María, hoy es el santo de Misha, Padre está durmiendo, Madre está rezando, la tía está pensando en las hierbas, Anna está fregando los cacharros y está a punto de tirar el orinal, yo estoy escribiéndote y preguntándome cuántas veces esta noche me temblará el cuerpo entero por haberme atrevido a tomar la profesión de escritor. Voy bien con mis estudios de medicina... Hay una operación cada día. Dile a Anna Ivánovna que el viejo que vendía los números de El Espectador ha muerto en el hospital de cáncer de próstata. Nosotros seguimos tan tranquilos como siempre, leyendo, escribiendo, haciendo algo por las tardes, bebiendo algún que otro vaso de vodka, escuchando música, cantando, etc...

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Extracto de una carta de Chéjov a su hermano, de Moscú a Tanganrog.

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De CHÉJOV, ESCENAS DE UNA VIDA, Rosamund Bartlett,

Traducción de Esther Gómez Parro, Ediciones Siglo XXI, 2007.

Voyages - Laura Rosal

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La noche nos pone, siempre, en nuestro lugar

Rodrigo Fresán

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la noche latía.

la noche era demasiado blanca para sus ojos

demasiado extensa para su boca.

caían espejos rotos

del cielo de otro verano.

la vehemencia también latía.

toda esa gente, desnuda,

corría en círculos concéntricos.

toda esa gente resbalaba

al llegar al abismo.

el abismo era mermelada de silencio

y la tierra giraba vertiginosamente:

la tierra provocaba el desmayo de los dioses.

y entonces

los ángeles.

*

Moonshiner

The Lovin' Spoonful - Summer In The City

Amada Regina - Joan Margarit

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En todas las ciudades buscó siempre
un hotel que llevara el nombre de ella.
El Regina de Roma y su fachada
severa y gris, fascista, de granito.
El Regina de Londres, frente a un parque
tristísimo al crepúsculo. El Regina
con las piedras negruzcas de Bruselas.
El cálido Regina de París,
junto al «quai» solitario de barcazas.
El Regina y su zócalo de moho
lamido por las aguas oscuras de Venecia.
Y cuando ella murió, y él no viajaba ya,
el último Regina, en el bullicio
del centro, en Barcelona,
le acogió con sus gélidos espejos
y con su delicada marquesina
de hierro y de cristal en la calle Bergara.
Regina amada, hoteles y mujer:
algunos negros bultos en la noche,
la caldera encendida y los neones
de tu nombre, violentos de tanta soledad.
Ciudades que están llenas de imprevistos
hitos de amor.
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Joan Margarit

Joe Cocker - A Little Help From My Friends - Woodstock 1969

09

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La tarde siguiente a la noche del incendio y el vendaval
el cambio de turno tardó sesenta minutos en hacerse efectivo.
Así lo constataron los balances de la junta directiva.
No obstante, quienes lo trabajamos y padecimos sabemos
que la tarde siguiente a la noche del incendio y el vendaval
no perdimos ni un segundo de tan valioso tiempo.
Pasamos una hora abrazándonos unos a otros,
cercionándonos de que seguíamos ahí, de que aún nos queríamos,
y de que habíamos sobrevivido al desprecio y a la cobardía
de la organización, la producción, y la cadena de mando.

La tarde siguiente a la noche del incendio y el vendaval
pudo traer otras noticias para los nuestros.
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"El viaje íntimo de la locura" - primera novela de Roberto Iniesta

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próximamente a la venta

Lisa - Roberto Bolaño

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Cuando Lisa me dijo que había hecho el amor
Con otro, en la vida cabina telefónica de aquel
Almacén de la Tepeyac, creí que el mundo
Se acababa para mí. Un tipo alto y flaco y
Con el pelo largo y una verga larga que no esperó
Más de una cita para penetrarla hasta el fondo.
No es algo serio, dijo ella, pero es
La mejor manera de sacarte de mi vida.
Parménides García Saldaña tenía el pelo largo y hubiera
Podido ser el amante de Lisa, pero algunos
Años después supe que había muerto en una clínica psiquiátrica
O que se había suicidado. Lisa ya no quería
Acostarse más con perdedores. A veces sueño
Con ella y la veo feliz y fría en un México
Diseñado por Lovecraft. Escuchamos música
(Canned Heat, uno de los grupos preferidos
De Parménides García Saldaña) y luego hicimos
El amor tres veces. La primera se vino dentro de mí,
La segunda se vino en mi boca y la tercera, apenas un hilo
De agua, un corto hilo de pescar, entre mis pechos. Y todo
En dos horas, dijo Lisa. Las dos peores horas de mi vida,
Dije desde el otro lado del teléfono.
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Te echo de menos como en la literatura,

como la chispa al acero,

como un beso a la piel.

Te echo de menos como a aquel árbol que estaba,

como a los niños perdidos,

como al caballo el guerrero.

Te echo de menos en medio del océano,

con un poeta muerto a veinticuatro horas.

Y tengo miedo.

Miedo a la distancia de nuestros pensamientos.

Miedo a que se escape demasiado el sentido.

Miedo a que se funda la noche con la tarde

y me encuentren aquí

las lunas y los perros,

en esta postura, haciendo esto,

temiendo

vivir sin ti

en resumidas cuentas.

Poema de Natalia Sosa Ayala

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HIPOCRESÍA

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A Pedro Perdomo

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No soy la que camina con la risa en la boca,

ni la que va de paso con la mano extendida.

No soy la compasiva ni la triste y callada:

soy la que lleva en sí la hipocresía.

No os canséis de mirarme con la mirada abierta,

cual lobos al acecho de mi temor oculto.

Yo soy la hiedra extraña que trepa en una risa

y llora en la raíz, bajo la tierra roja.

Yo soy la piedra dura donde la mar se agota,

la fusta que no tiembla, la espuela congelada.

Mi semblanza presento sin dolor y sin sombra.

Miradme, conocedme, sabedme de esta forma

terrible que no oculto.

Mañana seré otra de la que ahora escribe.

Su presencia está cerca:

-----------------------Ceñida a mi cintura,

--------------------------------trepará

locamente

-----hasta mi boca.

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se fue Mario Benedetti

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Cuídate, viejo...

y gracias.

verdad

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pienso en cabras

siempre

Logística *

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1. f. Parte de la organización militar que atiende al movimiento

y mantenimiento de las tropas en campaña.
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2. f. Lógica que emplea el método y el simbolismo de las matemáticas.
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3. f. Conjunto de medios y métodos necesarios para llevar a cabo la

organización de una empresa, o de un servicio, especialmente de distribución.

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haikUrbano de Petunia

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Cristales rotos

en pedazos pequeños,

luna deshecha.

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[tomado de su blog, casi sin permiso]

MADE IN TAIWAN

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En Mallorca siempre despotricamos de los chuetas y de los forasteros. A mí como niño lo de los judíos me la soplaba porque no llegaba a entenderlo, y porque tampoco creía que tuviera importancia hacerlo o no. Lo de los forasteros sí, estaba bien, porque para mí forastero era igual que hijodeputa, fuera de donde fuera. Usábamos distintos significados aunque no lo sabía. Reconocí mucho nativo forastero que muchos no querrían ver. Lo del idioma también me la soplaba, me parecía magnífico conocer dos códigos con los que hablar, pensar, sentir, leer, masturbarme, escribir... era fantástico, en serio, es fantástico, y sigo sin entender tanto enervamiento, tanta agresión, tanto negocio y tanto enfrentamiento para con las lenguas. El día en que todos los idiomas se follen a la política por el culo hasta matarla el mundo será más justo y más lindo.
Aún menor me trasladé a Tenerife. Curiosamente hasta entonces no fui mallorquín. Ahí los malos se llamaban, nos llamábamos, godos. Para mí godo era igual que forastero, ergo godo igual a hijodeputa, fuera de donde fuera [amar el lenguaje nunca me ha eximido de practicarlo y entenderlo mal]. Para una parte del resto el caso era igual al balear; todo ese rollo de invasión, destrucción, sometimiento, hordas extranjeras y corrupción desde hacía siglos... pero si el daño, el caciquismo, era local no parecía ser tan malo. Tuve muchos momentos realmente muy duros. Era un aparte y ya venía herido. Era un blanco débil, preadolescente, fácil y solo. Jugué la baza de ser otra isla y de adquirir y aplicar su lingüística, y así pude expresar mi amor y mi ira por el camino más corto y más claro. Así pude buscarme la vida mientras ganaba tiempo, mientras descubría a las personas a las que debía conocer, obteniendo notables notas en ciertos protocolos. Y me hice un sitio, ya lo creo que me hice un sitio. Y lo que es más importante: sin demasiada violencia.
Pasé por Fuerteventura pero no aguanté mucho. Trabajaba y trabajaba y trabajaba y no tuve tiempo de descubrir aquello ni de trabar amistad con majoreros, y eso es algo que me duele intensamente. Por lo demás, estaba atestado de hijosdeputas multiprocedentes.
Luego emigré a Gran Canaria por asuntos internos, rondando los dieciocho o los decinueve. Curiosamente hasta entonces no fui tinerfeño. Volvía a repetirse lo mismo, con una añadidura: lo odiado era lo godo y lo de la isla de enfrente. En cuanto a mí, seguía manteniéndolo: odiaba tanto hijodeputa, hubiera nacido donde hubiera nacido. Entre godo o chicharrero elegí que seguiría siendo lo segundo. Entre otras cosas porque entendí que era preferible un cinco a un diez en la escala de repulsa, porque compartían muchos más vínculos sociales, culturales, fonéticos y familiares que bien conocía y apreciaba, y, resumiendo, porque tenía una gran parte del trabajo hecho. Y me fue bien ese nuevo aprendizaje, todo cuanto salió mal nada tuvo que ver con mis raíces, lo cual demuestra una vez más la ignorancia infinita de lo xenófobo.
A los años me vi en Andalucía. Granada, Córdoba, Huelva... otra vez Granada... y en deshonor a la mentira he de decir que en todos estos ciclos en todos estos lugares jamás me supuso mi origen o mi vocabulario una falta de respeto, una discusión o un interrogatorio. No directa ni abiertamente, aunque también es cierto que sigue existiendo el rencor primitivo, el rechazo vendido, la opinión no pensada, a pesar de que la proporción lo diluya. Si eres gitano ante payo, payo ante gitano, si eres africano, americano, si eres gordo, deforme, asiático o demasiado europeo, por ejemplos, o si eres de tal o cual comunidad, es factible el insulto y que quieran joderte. Pero como he dicho la proporción se diluye. No tantos son de gatillo tan fácil. No he tenido que pensar tan a menudo en ello.
De modo que tras examinar este trozo del principio de mi historia, he concluido que de hijosdeputas está el mundo lleno, y que el racismo se enseña y se aprende y es un pilar básico para los indignos abusivos y cobardes que nos dirigen y nos sangran y para los que lo pretenden.
Y doy gracias porque a día de hoy me la sigue soplando todo. Me la sigue soplando dónde te cagaran, y me la sigue soplando lo que no cuentan tus ojos de bastardo perdido.

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Ediciones Eclipsados edita "La Marcha de 150.000.000", de Enrique Falcón

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Queridos amigos:

Me alegra por fin anunciaros que --tras 15 años de escritura ininterrumpida-- acaba de publicarse "La marcha de 150.000.000" (ediciones Eclipsados, Zaragoza, 2009). Hoy mismo salía de imprenta.

La maquetación --hermosísima-- del libro es obra del gran Kb, así como las ilustraciones que, versionando obras de Käthe Kollwitz, recorren el volumen. La apuesta, arriesgadísima, por editarlo completo es de Ignacio Escuín. Si os hace, podéis solicitar el libro escribiendo a la editorial: tantaloyatreo@hotmail.com

Os cuento de paso que "La marcha de 150.000.000" se ha convertido en un largo poema de 5.000 versos, dividido en cinco secciones (sólo dos de ellas ya habían sido anteriormente publicadas en versiones iniciales). El volumen va introducido por cinco prólogos (de la mano de Jorge Riechmann, Miguel Casado, Antonio Orihuela, Eduardo Moga y Eduardo Milán) y se cierra con una extensa nota de agradecimientos para todos aquellos colectivos y organizaciones --políticas, sociales, culturales, sindicales...-- que de un modo u otro lo habéis ido acompañando durante estos últimos 15 años.

Esta versión triplica, supera y arrincona las de los dos volúmenes publicados bajo el mismo título en los años 1994 y 1998. Con ocasión de esta definitiva edición en Eclipsados, se ha abierto una página en la red (http://marchade150000000.blogsome.com/) en la que podréis encontrar decenas de materiales diversos acerca del libro.

Estaré con el libro-poema, para varios recitales en directo, en Madrid (Traficantes de Sueños, 23 de mayo), Zaragoza (30 de mayo), Valencia (Librería Primado, 11 de junio), etc. A ver si hay ocasión de vernos.

Os va con un fuerte abrazo

q.

Infraestructura*

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1. f. Parte de una construcción que está bajo el nivel del suelo.
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2. f. Conjunto de elementos o servicios que se consideran

necesarios para la creación y funcionamiento de una organización cualquiera.

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Poema de Amor e Hidrocarburos

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Creía que aún dormía y entonces escuché
el camión del butano aparcando en mis sueños.
Creía que aún soñaba, y no, era cagar.
Creía en el amor, en otro día posible,
y tú te habías ido (todo estaba oscuro).

Las bombonas repicaban por el callejón,
me puse en pie desnudo y enmerdado.
Abrí la ventana, entró zotal –no entró la luz–,
fui hacia la entrada sin limpiarme el culo ni oler tu piel,
preso de las marcas de la realidad,
lleno de ausencia e inmundicia.

La perra empezó a ladrar, y yo, yo estaba ahí
sin saber de qué, por ti, por qué, de ti...
y preguntándome si cruzarías de nuevo esa puerta
para abrazarme, para hacerme sentir para qué sirve
un hombre, un animal, un escritor,
y un puto parado de mierda.

Cada Hombre - poema de Nivaria Tejera

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Cada hombre lleva dentro de sí mismo
un perro solitario que yerra y que gime sin detenerse nunca
un perro que muerde la luna y come estrellas y se nutre de esta nada
una ventana de viejo hierro plena de arañas que no se abre nunca
y también viejas y poderosas hormigas
que miran tan lejos que uno no puede seguirlas
y un polvo que gira siempre
como gira la oscuridad del ciego en el mundo.
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Cada hombre lleva dentro de sí mismo
una tierra enorme una tierra toda negra y húmeda
que lo hunde lentamente
pacientemente
en la muerte.
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